Crónicas de la Ciudad de la Furia IX. Baires ¿al horno o ahumada?

Humito a tres cuadras de mi casa, en Plaza Italia

Los argentinos suelen usar una frase que siempre me ha causado mucha gracia: estamos al horno; que viene a significar algo así como estamos jodidos, o estamos fritos, para usar los mismos términos culinarios.

Pero durante casi 15 días esto de que “estamos al horno” ha sido algo más que adecuado, parece una ironía del destino desde que a algún “che” de estos se le ocurrió la genialísima idea de prenderle fuego a un pastizal, luego a otro, luego a otro y luego AHUMAR TODO BUENOS AIRES… y sí, es así, en el mes de la tierra, sin exageraciones típicas de un maracucho o un cordobés, literalmente hemos estado ahumados porque los vientos, preciosísimos ellos, en un hermosísimo complot con los inteligentísimos y bien intencionadísimos incendiarios, jugaron a la cocinita y bañaron a casi toda la Provincia de Buenos Aires (dije Provincia, no ciudad, o sea, un Estado, tómese en cuenta la cantidad de humo) de una maravillosa niebla artificial que de rocío lo que tenía era de vez en cuando alguna cenicita como si de un volcán en plena erupción se tratara y lo tuviéramos no a cientos de kilómetros (como los pastizales) sino ahí, a pata e’mingo.

El detallito es que además de todo la temperatura subió y ha empezado el porteño a ahogarse en su ciudad y, paradójicamente, a encerrarse en su casa para tener “aire fresco”, o sea, literalmente estamos al horno en casa, tapando cuanto hueco haya con algún trapito o periódico o lo que sea, apuntando ventiladores a ventanas y puertas y con el consejo televisivo de “no hacer ejercicios físicos y no salir de casa si no es necesario”, oséase: vegete mijo, vegete bastante y ni siquiera se le ocurra echarse un “polvete” con la pareja, no sea que se nos ahogue y ya los hospitales no están para nebulizarlo por no aguantarse sus hormonas en una emergencia nacional…

Ah, porque, de nuevo sin exageraciones, por lo menos no mías, el humito se convirtió en emergencia nacional, algo catalogado “Alerta Amarilla” porque según al gracioso Eolo le dé por soplar se nos ahúma alguna ciudad diferente; por ejemplo, hoy no estaba ahumada Baires, estaba en la bella nebulosa Rosario, con Fito ahogadito sin poder pegar sus lecos porque el viento se fue pa’llá y ahí fue a parar la gracia de los pirómanos. Eso sin contar que las “rutas” (carreteras) gracias a la “niebla artificial” se convirtieron en una hermosa rampa derechito al cielo o al infierno, según se vea, para el que se le ocurriera manejar por ellas sin ver nada; y es que si le sumamos la forma de manejar del argentino (tema meritorio de otra crónica) a una ceguera total de no ver a más de 5 metros y una alergia bonita de algún camionero hemos tenido como resultado cuatropotocientos choques múltiples, camiones ensartados unos en los otros, carritos hechos nada debajo de algún container y varios pibes menos en las estadísticas de vivos. Así que ¡cerremos carreteras! Y todo el mundo trancao pa´dentro y pa’fuera.

Hoy que ya supuestamente se apagaron los doscientos y pico de focos de fuego en los pastizales todo el mundo salió corriendo para la calle como si de la llegada del Ferri se tratara y bueno, ni modo, nos tocaba ver calle que ya el techito de casa y sin sexo era como mucho con demasiado. Pero nadie respire tranquilo que parece que Eolito tiene ganas de joder para este lado otra vez y mientras alérgicos y asmáticos aguántensela porque ¿qué le vamos a hacer? Por lo menos hasta el miércoles ¡Estamos al horno!

A.

Carreteras hacia Baires

Crónicas de La Ciudad de la Furia VIII. El Pobrecito boxeador

Ayer conmemoraron, muy tristes y acongojados algunos, los 13 años del fallecimiento del conocido Carlos Monzón, boxeador argentino, campeón de pesos medianos en el año de 1970, cuyo título mantuvo en 14 defensas consecutivas hasta su retiro, siete años más tarde.

Hasta acá, digamos, todo bien. Un campeón de un ¿deporte? (yo lo considero animalada pero bueno, eso es tema de otro manifiesto) que supo ser el "mejor" en dar piñas y recibirlas durante tanto tiempo pues, merece, seguramente, reconocimiento de sus compatriotas.

Pero, aunque de un boxeador no sé qué tanto pueda celebrarse, ¿nadie se acuerda de que el tipo era un maltratador de mujeres y, tras haber asesinado a su esposa estuvo preso y murió, gracias al cielo, antes de salir de la cárcel?.. pues sí, lo peor es que TODO EL MUNDO ACÁ LO RECUERDA CLARAMENTE. Los noticieros, los narradores deportivos que, acongojados hablaban de la "hazaña" del boxeador se atrevían a titular "Ganó en el boxeo pero perdió en la batalla contra la vida" SIMPLEMENTE porque murió cinco meses antes de salir de la cárcel, no porque se le haya ocurrido la mala idea, si es que lo pensó, de matar a nadie a golpes... llegué a escuchar hasta un "pobre hombre, ya había pagado su condena". Mis oídos no lo podían creer, sobre todo porque al investigar, me entero que el hombre mató a su mujer no solamente a golpes, sino que de la golpiza la fue llevando hasta el balcón y la hizo caer y, con tanto impulso la golpeaba, cayó tras ella pero ¿adivinen? Como le cayó encima la mató pero el quedo vivito y coleando.

Bien, digamos que el hombre destacó en su “deporte”, bien, digamos que está bien, que cumplió su condena, le faltaban cinco meses para salir de la cárcel, perfeeecto, la sociedad debe, de alguna manera, intentar reinsertar a quien comete errores, ver lo mejor de la raza humana y todas esas cosas que supuestamente nos harán mejor pero… ¿CELEBRARLO COMO UN HÉROE Y CONMEMORAR LOS 13 AÑOS DE SU FALLECIMIENTO SABIENDO QUE COMO SER HUMANO NO ERA EJEMPLO DE NADA Y SABIENDO QUE HAY UNA FAMILIA DOLIENTE DE ESA MUJER? Me parece, como mínimo, insultante y falta de respeto con el derecho a la vida misma.

Luego, los mismos periodistas hablan de los derechos humanos, sufren porque no liberan a las rehenes de la guerrilla colombiana, protestan porque quieran dejar sin empleo a personas de la municipalidad, pero bien poco parece importarles darnos un ejemplo de que realmente les importa la vida y no ver cómo se las ingenian para celebrar un héroe de mentira más en la figura de un asesino golpeador, sea argentino o chino y ganara los ochopotocientos títulos que ganara.

A.

Crónicas de La Ciudad de la Furia "La Maletica"

Esto de criar un exilio es como criar un hijo adolescente, no hay momentito en que por fin sientes que ya se ha calmado todo y pum, te sale con una renovada e increíble sorpresa que ocasiona diversas sensaciones en ti: rabia, vergüenza, molestia, hasta risa… bueno, yo no tengo hijos, pero fui una adolescente bastante poco fastidiosa a mis padres como para darme cuenta de lo realmente terribles que pueden ser los demás, pero no era de mí que quería hablar sino de mi hijo el exilio y su padre el, para mí, innombrable.

Mi hijo el exilio tiene una serie de características que lo hacen llamar la atención a donde llegamos, al principio eran pocos los que notaban mis rasgos en él, que si es raro una morenita con ojos claros en Baires, que si mi forma de vestir podía ser particular como para que se supiera que por lo menos caribeñita soy; lo primero que notaban era justamente el acento y coño qué rabia me daba que apenas asomara esa típica y hasta querida característica aquí y allá, se acordaran de su padre.

Pero me armé de paciencia, poco a poco iba yo haciendo mi trabajo para que me asociaran a mí y a mi exilio con las otras cositas bonitas de mi país, además de tener, no puedo dejar de admitirlo, la gran ayuda del “innombrable” que, por su parte, iba poniendo un cada vez más pesado grano de arena para que por estos lares fueran sabiendo perfectamente de quien se trata y lo peligroso que es. Finalmente la gente ya estaba viendo con ojos de realidad mi acento y entendían perfectamente que fuera madre soltera de mi problemático exilio.

Y comienzo mi cuarto párrafo con otro “pero”, porque resulta que estaba ya tranquila, ya podía sentirme acompañada de varios argentinos que se ofrecían a ayudarme a criar mi exilio de la manera más suave, más agradable, más placentera; salieron miles de padres a querer renovarme mis hermosos recuerdos del país sin tener que pasar por el padre de mi exilio, ya me reconciliaba yo hasta con la imagen funesta que para mí el dichoso padre representaba y… ¡resulta que el niño viene, pero no viene solo sino con un escándalo a cuestas valorado en 800 mil dólares! ¿Y qué?, resulta que ahora mi exilio tiene un tío tan funesto como su padre y cuando el muchacho suelta la famosa característica del acento se acuerdan ahora del maletín del tío, que para más remate resultó ser un trabajador de PDVSA con una bella doble nacionalidad, contradictoria ella porque resulta que se trata de un venezolano que tiene también la nacionalidad del primo lejano más odiado (por si no se entendió hablo de EEUU) y por acá lo ven como un funcionario del gobierno Bolivariano mejmo que no puede ser juzgado fácilmente, tanto no puede ser juzgado fácilmente que la causa se quedó sin jueces (los últimos dos renunciaron) ¿y la plata? Noooo, no se crean ustedes que se la trajo a alguno de sus sobrinos (porque no pensarán que nada más yo tengo un hijo exilio del mismo padre) no, la plata “supuestamente” sigue en la aduana esperando que el tío pague la multa por haber intentado “inocentemente” meter en el país una plata que no declaró… y es que este tío es tan pero tan “descuidado” él que dijo “nooooo, si tengo que pagar la mitad de los 800mil de multa prefiero dejárselos completo, total tengo más por algún lado” y se fue tranquilito y sin pistas…

Yo tengo teorías y hasta pistas para darles a quienes quisieran escuchar pero ¿quién puede tomar en serio a una madre soltera como yo de un exilio que parecía totalmente injustificado en un país donde el presi está más que contento con la platica que “del cielo” le trajo su compadrote?.. ¡si tan sólo hubiera usado el condón del voto a tiempo!

P.D: En caso de querer difundir estas palabras no tengo ningún problema, pero POR FAVOR, aclarar que son mías!